wake up

Acordem.

Acordem, atem-nos os atacadores e façam-nos cair. Bombardeiem-nos com balões de água em largas doses de pneumonia. Façam-nos tropeçar e alegremente riam-se de nós. Soltem esbaforidas gargalhadas cruéis e apontem-nos os dedos.

Acordem e atirem-se à lama. Antes do deleito nos charcos, certifiquem-se que esbanjam o detergente fora para nós ficarmos mesmo lixados. Aproveitem e peguem em jornais antigos, roubem-lhes o conteúdo e troquem-no pelo recheio do jornal de hoje. Deixem só a primeira página. È que às tantas nem nos vamos aperceber que está tudo igual.

Acordem, chorem e gritem. Esperneiem e rebolem pelo chão. Queiram ter tudo e queiram sonhar com tudo. Exijam tudo.

Acordem e corram até perto dos precipícios só para nos pregar cagaços. Peguem nos lápis de cera e destruam tudo o que for branco. Tudo o que é branco exige riscos de amor. Risquem tudo e apaixonem-se pela tinta. Ou odeiem os baldes de tinta, ponham fulminantes e bombinhas lá dentro. Pulem e gritem no caos que acabaram de produzir.

Acordem e vão roubar as maçãs. Não as comam, atirem-nas, principalmente à cara dos vizinhos que vos costumam furar as bolas de futebol. Aproveitem e invadam os nossos teatros que vocês não conseguem perceber e belicamente dizimem os encenadores com maçãs e tomates. Quanto mais podres melhor. Quanto mais sujos e mais acordados melhor. Invadam as nossas lojas de gomas. Pilhem todas as gomas em gigantescos carrinhos de mão. Comam todas as gomas. Distribuam gomas por todos nós, deixem aquelas que sabem a cocó para os vizinhos que costumam furar as bolas de futebol. Enfardem-se de gomas até se engasgarem. Até vomitar. Depois ponham o vomitado no microscópio e maravilhem-se com a beleza do universo. De caminho abram os nossos microondas. Todos os insectos que conseguirem apanhar em 2 horas despejem-nos ai dentro. Programem para meia hora e assistam ao holocausto em directo.

Acordem e rejubilem-se por poderem fazer tudo o que quiserem. Dispam as desculpas. Vão todos nus para a praia e provem a areia até que sejam conduzidos por nós ao hospital velozmente na melhor ambulância de sempre. No hospital aproveitem tudo o que for de borla e recebam presentes. Tentem ir várias vezes parar ao hospital para que nós vos demos presentes. O natal e o aniversário não chegam porque vocês já terminaram todos os níveis e todas as colecções.

Acordem e precisem de mais coisas simples. Cantem bué até à afonia. Cantem porque afinal vossos corpos nunca vão envelhecer e as vossas rugas serão apenas preocupações para os que ainda no meio de nós estiverem a dormir. Lembrem-se que pelo menos nos espelhos vocês vão ter sempre ranho no nariz. Isso, nunca se assoem, façam competições de quem é mais ranhoso.

Acordem e façam com que todas as raparigas e rapazes se odeiem. Ódios viscerais que antes do primeiro beijo se tornarão em amores eternos. Não tenham medo de odiar. Peguem nas nossas bicicletas e pedalem revoltando-se. Se não souberem andar não faz mal, ponham rodinhas. Venham todos despenteados e fujam daí, fujam de nós, sem capacetes, sem joalheiras. Ninguém passará do chão e depois vai ser fixe rebentar as crostas só para sentir mais um bocadinho a dor.

Acordem, peguem e toda a roupa que tiverem e enviem para os que têm frio. Depois façam xixi nas gavetas vazias: é a única forma de perceber Física.

Acordem e brinquem com a pilinha e com o pipi. Com o vosso e com o dos outros. Brinquem enquanto não for preciso procurar respostas.

Acordem e procurem todos nós gordos e estigmatizados que encontrarem e chamem-nos de Badochas. Cus de Bomba, Monte de Banhas, Zarolhos, Coxos, Caixas de Óculos, Barrotes Queimados, Gigantones, JoõesCagalhões. Inventem ofensas e depois quando eles vos espancarem saibam chorar com honra, façam as pazes e vão ver desenhos animados juntos.

Acordem e embasbaquem-se com a primeira vez que vos embala a magia do grande ecrã, o primeiro gelado de chocolate ou o primeiro elogio.

Acordem e abracem-nos sem medo de dizer que gostam de nós sem quaisquer condições.

Acordem e procurem o amor.

Adultos, acordem. G.F.

(a todos os que sentiram como seu, o hino dos Arcade Fire.)

hábitos

Era uma vez um Franciscano gay. Ele queria ser estilista, mas naqueles tempos era alvo de uma perseguição atroz. Não por ser gay, mas por querer ser estilista. É que Antigamente respeitava-se um dos dogmas centrais do clero: “Um hábito não faz o Monge!” Ele não podia fazer nem um nem dois, nem tão pouco um capucho. Nada :( Apenas a miséria.

Pergunto-me por vezes quem faz então os hábitos? G.F.

à terceira vez, acordámos.

Não é que à terceira vez que acordámos já era amanhã? Sim, não era hoje, era tudo amanhã.

À terceira vez que acordámos tinham-nos assaltado. Ficámos sem o agora. Tornamo-nos calados.

À terceira vez que acordámos tínhamos deixado de ser intemporais. Não havia tempo mas havia um perfume de tardíssimo. Era tão amanhã que quando fomos ao supermercado disseram-nos que já não se fazia coca-cola há algumas décadas: “deixaram de gostar”. Era tão amanhã que quando me viram de boxers e de equipamento do Nápoles número 10, me trataram por Maradona. Tentei explicar-lhes pormenores, dar-me a mim também um passado. Até lhes falei da mão de deus pá e eles perguntaram-me “quem era Deus?”

À terceira vez que acordámos era tão tarde que já nem haviam culpas nem infernos. Era madrugada, mas naquela terceira vez cheirava a final de tarde. Não tínhamos agoras e não sabíamos como iríamos sobreviver àquele assalto. E continuámos sufocados pelo constrangimento.

Tinha sido a terceira vez que acordávamos e tinham-nos roubado o dia de hoje, os cabrões. Tinham-nos despido e tapado a boca. À terceira vez que acordámos já não havia nada a fazer. Tinham-nos profanado os peitos e asfaltado os corações. Por eles passavam a alta velocidade carros de corrida. À terceira vez que acordámos ainda conseguimos ver pelos seus retrovisores, sorrisos cínicos de quem tudo sabe sobre o entardecer.

À terceira vez que acordámos pegámos no que restava dos nossos lençóis. Era tarde demais já e por isso não apagámos a sombra das duas pessoas que neles estava bordada. Em vez de tentarmos adormecer pela quarta-vez despedimos-nos. Tu foste procurar outras sombras. Eu fui à loja de penhores perto da estação de comboios, deixei os lençóis em cima do balcão e vim para casa com algumas sementes de Presente. G.F.

conquista budista

Nunca me vangloriei com nenhuma das minhas conquistas (estou a reservar todas as estórias para os meus netos). Nunca o disse aos 7 ventos especialmente porque talvez nenhuma tivesse sido conquista, fui eu a parte achada e conquistada. Mas tenho a certeza que se um dia conhecer alguma seguidora de Dalai Lama, bonita (e com cabelo) e suas faces se ruborizarem na minha presença, gaguejando ao falarmos, eu vou dizer orgulhoso aos meus netos: “Eu até uma vez deixei uma budista nervosa”. G.F.

o porco Ateu

Era uma vez um porco que não conhecia Deus nem a Morte. Um dia a sua avó, também porca, morreu. O porco ficou muito triste e não compreendeu a ausência eterna da sua avó. “Onde estaria agora?”. Alguns dias procurando “porquês”, o triste suíno foi ter com um mocho rabino. Este disse-lhe através de apaziguadoras palavras que a porca avô do porco se encontrava no céu, “bastava olhar para lá e rezar”. O porco, sem dizer nada ao mocho, foi-se embora chorando.

È que o mocho não sabia que, anatomicamente, os porcos não conseguem olhar para o céu. G.F.

fragmentos para algum qualquer filme português a roçar o intelectualoide

Há tempos ela perguntou-lhe se ele fosse ditador por uma tarde, qual era a sua primeira tirania. Ele respondeu-lhe que “estabeleceria um padrão estético baseado na beleza dela. Todas as mulheres do novo império teriam de ser iguais a si ou seriam enviadas para outros impérios”.

“Mas assim acabava por perder o meu encanto já que não me podias comparar com ninguém, além disso com a falta de mulheres todos os homens do império iriam lutar para ter uma parecida comigo e ainda mais gananciosos se tornariam por me ter. As outras mulheres ficaram deprimidas por nunca conseguírem atingir o meu padrão e tornar-se-iam más amantes. Os homens que não tivessem o mesmo gosto que tu, viveriam infelizes e seriam maus amantes. Basicamente acabariam todos por nos assassinar para serem mais felizes. Isso talvez fosse a pior medida de sempre tomada por um ditador de um dia!”

“Eu estava só a tentar dizer-te algo bonito”
“Ah ok, então o que farias na realidade?”

“Quero lá saber da realidade, só estava a dizer-te que as mulheres do mundo deviam ser todas como tu.”

“Mas se fossem, nós morreríamos!”
“E se morrêssemos? Somos felizes, morreríamos felizes. Além disso daríamos motivos para revolução e felicidade dos outros.”

“Um tirano nunca pensaria assim…”

“Um tirano nunca seria tirano só por um dia…” G.F.

o meu word é poeta.

O meu Word não gosta que as minha viagens sejam catárticas. Prefere apelidá-las de catraias sem eu me ter apercebido do erro antes da publicação do post anterior. Gosto de Viagens Catraias. Viagens pequenas, como ir daqui até à cama. Ou viagens de putos, como ir daqui até Plutão. G.F.

Minuto Capicua

As duas melhores viagens catraias de carro que se podem fazer em Portugal são ir e vir do Sudoeste Algarvio. Bastam estas duas viagens para podermos dizer que tivemos Férias. Foi na segunda dessas que eu, com a ajuda da Ana Elisa, inventámos um conceito que vai revolucionar o mundo: o Minuto Capicua. Espero humildemente que ninguém até hoje tenha pensado nisso. Sinto o perfume da revolução. Ou isso ou apenas uma bonita «parvoíce» parafraseando com tristeza os Gatos que aos poucos se vão apoderando de todas as patentes vocabulares castiças povo-portuguesas. Mas é por estas parvoíces que ainda vale a pena estar vivo. E ter férias.

O Minuto Capicua existe apenas 16 vezes por dia. Isto calculei enquanto esperava um autocarro entre Torres Vedras e Lisboa. Como tal autocarro demorou menos tempo que o previsto, pode ser que existam mais Minutos Capicuas. Se sim, alguém me corrija. Como dizia, o Minuto Capicua existe 16 vezes por dia. São 16 oportunidades raras de pescar o tempo. Eu nunca gostei muito da lamechice do “seize the day” ou do “carpe diem” dedicatorial dos finais dos Sextos, Nonos e Décimos Segundo anos. Contudo, há que parar muitas vezes para pensar. Ou há que parar, talvez baste. Todos os que me lêem deviam portanto fazer uma cópia do seguinte texto e faze-lo passar a todos os seus contactos de msn, hi5, myspace, orkout, páginas amarelas. Juntos, unidos pelo Minuto Capicua, faremos um mundo melhor:

Tu és quase feliz? Estás quase deprimido? Então vem e junta-te a uma comunidade com milhares de seguidores em todo o mundo. Junta-te a nós e celebra o Minuto Capicua. Decora bem: 0h00, 01h10, 02h20, 03h30, 04h40, 05h50, 10h01, 11h11, 12h21, 13h31, 14h41, 15h51, 20h02, 21h12, 22h22, 23h32.
Durante 60 segundos, e se quiseres até 16 vezes por dia, o Minuto Capicua dá-te paz. Dá-te liberdade. O Minuto Capicua dá-te tudo aquilo que nunca nenhum outro banal minuto te deu. Sim, se não sabias então torna-te desde já um conhecedor: existem comuns e vulgares minutos condenados à irascível insignificância de serem constituídos por segundos que em si nada reflectem uma existência plena. Mas eis que, desse marasmo temporal… Surgem os…. Minutos Capicuas! O Minuto Capicua é algo mágico. O Minuto Capicua restabelece as tuas energias, confere-te defesas para um dia a dia agitado. O Minuto Capicua é fixe, o resto dos minutos que se lixe. Glorioso Minuto Capicua Glorioso Minuto Capicua. Com o Minuto Capicua o bem-estar já não recua. Minuto Capicua, SEMPRE!
Não estás convencido? Não precisas. O Minuto Capicua convencer-te-á. Já pensaste no que é ter 16 vezes por dia uma oportunidade de fuga? Larga todas as drogas. Usa esses 60 segundos do Minuto Capicua para o que quiseres. Desde que te lembres que estás a viver mais um Minuto Capicua. Assim que vires que está prestes a chegar um Minuto Capicua: inventa, grita se quiseres gritar, esconde-te, congela, congela os outros, diz chispas, diz sabão, canta liricamente Minuto Capicuuuuuuuuuua. Dança um Hula, dança a dança da cobra está fumando, dança a dança da chuva. Diz Minuto Capicua em todas as línguas que te lembrares e não vale ir ao Google ver como se diz Capicua em Sueco. Finge de Morto, rebola. Faz cartazes a dizer “Estou a viver um Minuto Capicua, não me incomode”. Telefona aos teus amigos e diz “hey hey hey, estamos a viver um Minuto Capicua, não me digas que não o estás a festejar?” Faz concursos a ver quem se lembra mais vezes que se está a viver um Minuto Capicua. Faz um minuto de silêncio capicua por todos os Minutos Capicuas que não conseguiste contar. Repete com os teus colegas do escritório “Minuto Capicua”. Sublinha nos teus Relatórios todos os minutos Capicuas que encontrares. Abraça um estranho e diz-lhe Minuuuuuuuuuto Capicua. Vai até ao pé daquela gaja que gostas e com confiança sussurra-lhe: queres viver um Minuto Capicua comigo?
DECORA BEM: 0h00, 01h10, 02h20, 03h30, 04h40, 05h50, 10h01, 11h11, 12h21, 13h31, 14h41, 15h51, 20h02, 21h12, 22h22, 23h32….

JÁ DECORASTE? Então assim que acabares de ler este “post”, estás convidado a passar esta mensagem a todos. Força, Juntos conseguiremos festejar todos os Minutos Capicuas. Juntos vamos ficar contentes. Ridículos mas Felizes.
Tens mais ideias para festejar estes Minutos Capicuas, então reenvia-me para basbaque@portugalmail.pt, juntos poderemos tornar isto oficial. Amanhã não seremos só Portugueses a viver juntos o Minuto Capicua. Traduz este mail para inglês. Sim, também Ingleses, Escoceses, Galeses, Norte-Irlandeses, Irlandeses, Islandeses e aqueles habitantes esquisitos das Ilhas Faroé e da Ilha do Alberto João poderão festejar connosco, ao mesmíssimo tempo, este tão transcendente momento! Minuto Capicua Minuto Capicua Minuto Capicua Minuto Capicua Minuto Capicua. G.F.



P.S. Às 20 horas e 02 minutos do dia 20 de Fevereiro do ano 2002, 202 pessoas em Streymoy, Ilhas Faroé, testemunharam o Minuto Capicua mais bonito de sempre. Essas 202 pessoas que gritaram bem alto aos céus e aos mares, em português com sotaque dinamarquês: «A droga do dote é todo da gorda» nunca mais foram vistas. Diz-se que estão… “Perdidos”.
Este e outros mitos, gostava que fossem passados, se possível de geração em geração. Um dia gostava de ir a Tóquio e ouvir alguém falar-me desta história e de todo o Movimento Minuto Capicua. Já poderia adormecer com um sorriso nos lábios por volta da 1h e 10 minutos.

Atenção.

«Camarão que dorme vira cocktail» ouvi algures, não me lembro quando. Mas acorda.

Posse Conjugada

Agora vou esquecer o que sou. Quero saber o que tenho:

Tenho as mãos pequenas quando escrevo e quando não escrevo.
Tenho documentos que me provam que tenho altura,
que tenho pátria,
que ainda não tenho mulher
e que vou tendo quem me quis perto de mim.
Tenho vontade de aprender a tocar contra-baixo e depois ter de me esquecer de todos os acordes.
Tenho fome.
Tenho poucas vezes sede.
Tenho macacos no nariz.
Tenho ali coisas que me emprestaram e eu não sei de quem são.
Também tenho a ideia de que não quero morrer já.
Tenho o desejo de um dia ser velho e poder fingir que sou surdo para poder chatear toda a gente.
Tenho o gosto em fugir.

Tive de tomar decisões.
Tive de me despedir.
Tive de cantar para muita gente.
Tive de usar ténis de velcro.
Tive 5 , tive 6, tive 12, tive 16.
Também já tive 20 anos.
Tive crostas nos joelhos que rebentava para ver como era o sangue.
Tive-te a ti e nunca mais tive de te ter.
Tive febres.
Tive ressacas.
Tive muitas vezes de jogar à macaca com a solidão.
Tive de correr.
Tive de vir.

Tinha que só dormir.
Tinha que lavar.
Tinha uma camisola do Benfica com o patrocínio da Shell.
Tinha avôs.
Tinha que decorar a tabuada.
Tinha bichos-da-seda numa caixa de Le Cock Sportif.
Tinha todas as raparigas a gostar de mim.
Tinham amor por mim e mas eu tinha de continuar ali a brincar.

Fui tendo colecções.
Fui tendo paixões.
Fui tendo ilusões.
Fui tendo canções.
Fui tendo que fazer rimar obsessões.

Vou tendo caspa.
Vou tendo pé de pouco atleta.
Vou tendo apontamentos por ler.
Vou tendo relatórios por melhorar.
Vou tendo passe social.
Vou tendo perspectivas de novas memórias.
Vou tendo motivação para reaparecer.

Terei um carro que me leve a Bagdad em paz?
Terei amanhã alguém a dizer-me ao ouvido: “Avô, e quando foste vocalista de uma banda de rock em Itália?!”
Terei que usar óculos?
Terei de morrer demente?
Terei sempre estes dentes?
Terei aproveitado bem a última noite antes do genérico?

Tivesses sido tu.
Tivesse eu comprado um outro bilhete.

Teria hoje muito menos se não vos tivesse tido.
Teria que ouvir mais vezes a minha mãe.
Terias que viajar comigo mais além,
Teria Plutão sobrevivido.

Tivera eu não ter tido de ter perguntado “porquê?”
Tenho de me perguntar sempre porquê.

Tenho MP3. Tenho um Motorola, Tenho Zara. Tenho Pull and Bear. Tenho All Star. Tenho Timberland. Tenho H&M. Tenho DKNY. Tenho Boss. Tenho o cabelo despenteado. Tenho barba por fazer. Tenho olhos verdes salpicados de castanho. Tenho fotos em que estou bonito. Tenho raparigas que me desejam. Tenho perdigotos desfeitos no meu monitor. Tenho borbulhas, Tenho pêlos. Tenho barriga. Tenho vontade de cagar.

Tenho Carta e não conduzo. Tenho Cartão de Eleitor e voto mal. Tenho Cartão de sócio do Benfica e empato com o Beira-Mar.

Tenho uma Promessa, tenho uma Lei e tenho Princípios. Tenho cicatrizes. Tenho Palavra. Temos Movimento.

Tenho mochilas, tenho fechos e tenho gavetas. Tenho linhas e tenho contas. Tinha-te em linha de conta. Tenho Cartão de Crédito e tenho zeros. Tenho papéis. Muitos papéis. Tenho infinitos papéis. Tenho de ir ali rasgar poemas como se tivesse de rasgar mulheres. Tenho de gozar, tenho de possuir o mundo. Tenho de desfrutar. Tenho de te encontrar e tenho de te apanhar. Tenho raiva. Tenho calma. Tenho ¾ de alma.

Tenho tudo aquilo que a circunstancia ainda não me permitiu não ter.
Não tenho nada daquilo em que eu próprio não consegui permanecer.
Tenho dias em que tenho pouco pé mas tenho noites em que tenho o leme.
Tenho a sorte de poder escrever. Tenho este mar. Tenho esta terra. Tenho esta gente. Tenho companheiros. Tenho perdido e tenho vencido. Tenho que viver.


Tenho a ideia de que tenho o que tinha de ter. G.F.

conto trágico pós-moderno

Era uma vez, há não muito muito tempo, umas palavras cruzadas. Cresciam na sua verticalidade e horizontalidade vocabular. Eram felizes.

Um dia, chegou o Sudoku e morreram. G.F.

genialidade

No outro dia pensei: «será que sou mesmo um génio?». Então tive uma epifania e fiquei algo desalentado: eu nunca me vou conseguir meter dentro de uma lamparina. G.F.

Meu amor...

Num dia dos namorados já ido, algum puto desconhecido decidiu ganhar coragem e escrever esta singela declaração de amor. Como todas as estórias de amor, esta também começa bem. G.F.

nove fora e nada

Olha, queria dizer-te a ti (que me lês em nome de todos os anónimos que esperarão um dia por mim) que não fui chato. Queria dizer-te que nunca mais escrevi porque tive de ir ali fora só viver um bocadinho. Sabes, era Julho, não me apetecia estar sozinho aqui. Só que tens de compreender que Julho vestiu o Agosto com um bikini contrafeito em Xangai e eu só queria estar ali a esconder os paus e as pedras dos nossos futuros. Enterrá-los na areia antes que chegasse Setembro e eu me tornasse literalmente finalista. Já sabia que não ia gostar de acabar mais alguma coisa, nunca gostei, sempre fui adepto do Benfica e das reminiscências.

Por isso me ilumino sempre desse imenso que são os inícios. Percebes: eu não voltei cá porque apenas não tinha nada para começar. Agora sim pá. Agora tenho vontade de começar a contar-te o que eu tenho pensado enquanto estive longe. Agora estou motivado para te acordar e dizer o que me passou pela cabeça enquanto brincava com o que restava dos paus e das pedras que te escondi e andei a esconder das boas pessoas.

Sabes, eu pus a gente toda do bairro a dançar com um objecto feito de reles plástico e papel. E eu nem sei tocar nenhum instrumento! Era toda gente minha vizinha pá, e riam-se para mim. Estavam felizes os meus vizinhos anónimos. E havia também gajas giras se queres saber. Ainda não eram tão bonitas como as últimas que amei, mas pá, sorriram para mim. Quando é que foi a última vez que uma mulher ou um homem bonitos sorriram para ti? Não ficaste contente? Eu fiquei pá, fui o rei do mundo. E para comemorar reuni a minha côrte de amigos e fomos ali embargar umas obras e pôr os ucranianos a dançar, fui ali embargar uns clubes de strip e pôr umas eslovacas a cantar. Fomos roubar gravatas às lojas finas e pusemo-las em todos os animais que íamos encontrando. Ainda tive tempo para dar gelados a toda a gente. Pois é, também já quiseste ser o senhor dos gelados. Olha e havia pessoal esquisito que não gostava de chocolate. A esses, demos sadicamente sudokus sem solução…Ainda lá estes meses depois. Estão eles e está aquilo que eu te vou contar nos próximos antes de partir outra vez.

Estava-vos a contar que foi uma bela comemoração pá. Fui feliz e caí na areia alegre. Só que é sempre quando caio na areia feliz que ensimesmado choro. Talvez a areia esteja sempre à espera do sal. Talvez o sal regresse sempre quando descobre que a areia não é deserta. Mas não te preocupes que as minhas lágrimas são sempre das boas pá. São as lágrimas das partidas e das chegadas, são as lágrimas da bicicleta de Padova, são as lágrimas que se misturaram nos beijos dela, são as lágrimas que vou semeando por aqui nos próximos tempos quando te contar tudo o que eu imaginei enquanto estava ali, durante meses, a não querer crescer um bocadinho. Sim, não te preocupes que as minhas lágrimas são quase sempre das boas. Porque quando sabemos que podemos sempre voltar a viajar e a poder relatar as nossas viagens, as lágrimas são em grande parte e simplesmente: H2O tipo positivo. Sim H20 positivo. As tuas também costumam ser?

Não interessa. Este devaneio que agora tive carece de enorme cientificidade. E depois de ter ido ver a constituição química de uma lágrima no “Google” (além de isso ser per se deprimente) acho mesmo que foi um erro técnico inqualificável como me diriam no 12º ano. Mas olha, nunca pensaste em mandar à merda a Física e a Química? E também nunca pensaste em mandar à merda por alguns instantes o que tinhas a fazer para vires ler este blog? Também foi por essa tua vontade que eu voltei. Mesmo que só depois destes meses não consentidos de envelhecimento. Mesmo que só depois destes meses a embasbacar-me comigo, com os outros e com o futuro.

Hoje é dia 11 de Abril, foram 9 meses fora e nada. Aqui nada, mas lá fora, quase tudo.G.F.

esclarecimento

A quem chegou aqui pela primeira vez e se depara com palavras sobre futebol e depois mais à frente uma teoria sobre mulheres, não se preocupe, foi só uma coincidência, este blogue não é sempre assim, às vezes até é, diria mesmo, ligeiramente gay. Resistirei e tentarei não falar de carros nos próximos posts. Obrigado. G.F.

campeões do mundo...

«Se Grosso segna siamo Campioni del Mondo!!………GOOOOOOOOOOL!!!!ABBIAMO VIINTOOOO IL CAMPIONATO DEL MONDO» Ao mesmo tempo que escrevo este post, oiço emocionado a retransmissão radiofónica italiana online. Oiço emocionado e revoltado. Aquela taça e este mundo deviam ser nossos. Devia ser nosso o explodir de alegria de toda uma alma lusitana naquele último segundo eterno da confirmação…

Já estava a imaginar: exclusivos do Marquês de Pombal para a CNN; jornais em hebraico e árabe unidos na mesma manchete «Portugal, Campeão do Mundo»; os rednecks no interior dos Estados Unidos a descobrirem um novo país no mundo; os PALOPS totalmente em festa; os iranianos a gritar “Figoooo”; Pyongyang a querer dialogar só com diplomatas portugueses; o puto do sobrevivente do tsunami, a gabar-se aos amigos “já tive com eles pá”; Emigrantes orgulhosos e venerados, desde o Canadá à Patagónia, desde a Noruega à África do Sul, Macau à Austrália; a bandeira nacional em tudo o que é imprensa e aquele pequeno recanto, uma semana inteira de festejos e consumos capaz de reduzir o défice económico a zero. Sim, o tal Quinto Império.

Fico emocionado e frustrado porque eram os meus amigos espalhados por todo o mundo que deveriam estar naquele momento a enviar-me mensagens, a congratular-nos pelo feito histórico alcançado. E não ser eu a ler, nas mesmas respostas repetidas às mensagens transalpinas, um «Abbiamo vintoo» acompanhado de lágrimas felizes que eu invejavelmente as tanto desejei para aquela noite passada de noite de domingo de Verão. Afinal foram eles que ganharam. Afinal foram eles que passaram a noite bêbados de vinho e embriagados de amor a uma pátria tão menos alicerçada e unida que a nossa. Afinal foram os meus amigos padovanos festejando no Pratto della Valle que, presenciaram um momento que só o futebol de um Campeonato do Mundo pode oferecer como experiência de vida a um povo. Não me contento porque os céus de todos os cantos do mundo deveriam ser tricolores sim, mas das cores da bandeira portuguesa.

Num jogo de sorte não há injustiças creio. Há sim culpados. Porque para a vida e para a morte, para as coincidências ou para o azar sempre julguei que a condição humana tem sempre inerente uma necessidade, diria epistemológica, de encontrar réus. Sinto que tivemos um grande líder, um general que soube como ninguém motivar as suas tropas e levar-nos onde raramente tínhamos chegado. Alguém com muita fé. Mas na minha opinião foi também a fé que nos levou mais longe e foi, no limite, exclusivamente a fé que não facilitou o realizar do sonho. Passo a explicar:
Não queria aqui repetir as velhas frivolidades sobre a necessidade de espírito de equipa ter primazia sobre as individualidades. O que é certo é que tivemos os jogadores que, quer individualmente, quer colectivamente, melhor praticaram o futebol neste Alemanha 2006. Ou através da sua componente técnica, com a imaginação e magia de Figo e Ronaldo e Deco, ou delineando uma excelente táctica defensiva em que destaco Ricardo Carvalho, Costinha e Petit. Tínhamos talento, temos prestigio. Já possuíamos jogadores capazes de ganhar taças da Uefa e Ligas dos Campeões. Precisávamos de alguém que nos desse mais que competências técnico-tacticas. Alguém que nos fizesse acreditar que por sermos pequenos não poderíamos deixar de sonhar em conquistar. Foi isso que fizeram os Lusitanos ao inventar a guerrilha contra as sucessivas invasões romanas, foi isso que nos fez sermos Portugueses e não membros de uma comunidade autónoma de Espanha, foi isso que nos permitiu dar Novos Mundos ao mundo. Isso admiro em Felipe Scolari. Só isso. A verdade é que quando chegou a altura de arriscar, de ser frio e mudar a estratégia do jogo, de apostar numa nova forma de ataque eficaz, que é determinante no vencer das batalhas mais difíceis, o nosso general não arriscou. Teve fé que as coisas poderiam mudar. Arriscaria mesmo a dizer que acreditou que Nossa Senhora provesse o Postiga, em mais um momento raro na sua vida, de talento ou que Maria do Caravaggio conseguisse pôr o Pauleta a repetir o que fez contra Angolas, Luxemburgos, Lichensteins e Polónias. Isto é ter engenho para, num sistema de jogo que em nada beneficia a sua arte, mudar o rumo da História. Pois Nossa Senhora não é só de Fátima ou do Caravaggio. A acreditar que tenha aparecido, no mínimo Ela também é Notre Damme de Paris e de Lourdes. Cometeria pecado se dissesse que nesse estádio onde é a fé do público que faz ganhar um jogo onde existem postes, bolas com efeito, avaliação a olho humano, Deus teria graves problemas de finalização. Se de facto, no mesmo momento em que Scolari rezava por Ricardo (que é sem dúvida o melhor do mundo a defender penalties e já Brassard também o era, sem ajuda de bíblias) houve pelo menos um francês a rezar com mais convicção pelo Zidane, (ou um argelino a rezar mais ardentemente para outro destinatário) nunca vamos conseguir averiguar.

[Talvez a melhor forma cientifica de se perceber a vantagem da fé deveria consistir mesmo na organização campeonato do mundo e tirar as teimas entre ferrenhos Cristãos, Muçulmanos, Judeus, Budistas e Hindus – quem ganhasse estaria provadíssimo que teria uma entidade divina mais forte, no limite a única existente?. Enfim, a fé, tal como a humanidade, terá estes pormenores ridículos deliciosos que nos vão fazendo estar bem sobrevividos. Já me estou a afastar do ponto que queria esclarecer. ]

Então para tristeza de toda a pátria portuguesa, Zidane marcou. O talento de um génio ou Nossa Senhora que não quis dar a alegria a Portugal porque são insondáveis os desígnios de Deus? Será Thuran um dos melhores defesas do mundo, decisivo no mundial ganho pela França, ou quis Deus escrever direito por linhas tortas? Talvez se tivéssemos ganho, deixaríamos de acreditar só Nele como garantia de vitória em jogos desportivos para acreditar mais no potencial físico e psicológico dos atletas. Se tivéssemos sido campeões deixaríamos de viver pelo Fado e tornarmo-nos independentes do Destino mas isso seria perder um pouco da nossa identidade. Foi bem pensado Deus.
Para nos massacrar mais, Ricardo quase que defendia. E quase que poderíamos ter ido lá aguentar o resultado. E quase que Figo poderia ter empatado, ele que já marcou tantos golos de cabeça… E quase que Ronaldo poderia ter centrado numa jogada de mestre e ele próprio finalizar de cabeça, ultrapassando o golo mítico de Deus Maradona contra a Inglaterra. E quase que o árbitro também poderia ter tido fé e acreditado que os constantes mergulhos intencionais foram mesmo falta…

Pois... Só que naquele jogo não ganharam os peregrinos, a legião de bandeiras e correntes do amor e força. Naquele jogo não ganharam aqueles que mais precisavam e que mais pediram pelo milagre de um dia tão pequeninos serem enormes campeões do mundo. Naquele jogo, no jogo contra a Alemanha e na derrota francesa final não ganhou quem constantemente atribui as culpas das derrotas a agentes externos ou de quem diz que nunca deixam os pequenos chegar onde querem. Aí, ganhou quem foi mais eficaz. Neste aspecto, os italianos souberam faze-lo melhor que qualquer equipa do mundial. Sem primas donas e sem futebol espectáculo, mas com uma equipa e um país que também se uniu como nós. Uma outra pátria de gentes tão iguais a nós que, depois da bola de Grosso entrar na imortalidade, hoje acredita que os milagres podem tornar-se realidade. E tenho a certeza que o acredita com muito mais força que nós. Afinal são eles que o estão a viver.

No fim de contas, foi o Cannavaro que cumpriu a promessa de dormir no hotel com a taça entre ele e o seu filho de sete anos. Afinal fomos nós que voltámos aos nossos pequenos quotidianos mal saboreados. Afinal são eles a quem o sonho ainda dura, enquanto o sol do dia de hoje vai evaporando aos poucos o perfume de uma noite que será recordada durante gerações. Afinal... Deus: esquece as minhas críticas, esquece estas palavras, obrigado pelo talento que Tu deste ao Figo, ao Ronaldo e a todos os outros jogadores. Afinal Deus, ou Nossa Senhora da Fé do Monte Abraão: tratem só de fazer com que eu esteja cá nessa noite de Verão em que sentiremos o perfume de nos sentirmos existir maiores que o universo. G.F.

e se não tivesse sido só ilusão óptica?

2 de Julho de

No dia 2 de Julho de 2003 abriram-se pela primeira vez as portas deste Oráculo. Após três anos, duzentos e dezassete posts, vinte mil e quinhentos e oitenta e nove visitantes, tudo e nada o tempo mudou. G.F.

Deus feito Mulher .

Natalie Portman. Além de ter o Curso de Psicologia pela Universidade de Harvard, quando não está a fazer cinema é assistente de investigação nessa instituição. Fez musicais na Broadway quando tinha 13 anos. Trabalhou com Al Pacino, Robert De Niro, Susan Sarandon, George Lucas, Tim Burton, Woody Allen, entre outros. Cold Mountain, Garden State, Closer são alguns filmes em que participou. Recusou o papel de Julieta em Romeu e Julieta por ser muito mais nova que Leonardo Di Caprio. Sabe falar hebraico, francês, alemão e japonês. Participa como embaixadora numa organização que permite o crédito a mulheres africanas que tenham estabelecido o seu próprio negócio. Nasceu quase no mesmo dia que eu, com um ano de diferença. E depois é simplesmente assim...

A Soraia Chaves ontem beijou-me na boca depois do jogo! *

Resultante de uma conversa de MSN e com a validade que esta possa manifestar, aqui exponho uma teoria reducionista sem qualquer literatura científica inerente, sem sequer ter pensado num único livro do curso. È uma teoria que não revela a minha própria categorização mas é baseada numa amostra de 7 ou 8 tipos, personagens alegóricas e representativas de cada tipo de homem, aliada a amostras retiradas de várias novelas da tarde, 12 ou 13 saídas à noite, muitas conversas de bica já bebida. È também mais uma a acrescentar ao vasto rol de teorias cor-de-rosa e discussões estéreis em que homens e mulheres se degladiam e onde se passa o tempo sem ter feito algo novo (às vezes não é para isso que serve um blogue?).

Teoria da Categorização Quadriárdica Masculina sobre o ser Feminino. Versão beta 1.0

Existem várias mulheres na vida de um homem. Exclui-se desde já todas as que são família. O indivíduo do sexo masculino conhece ao longo da vida um número de mulheres que tende para o infinito.
Categoriza então (com melhor ou pior precisão consoante a idade e desenvolvimento, variáveis não controladas neste estudo) cada mulher segundo quatro seguintes grandes categorias. Se já as conhece: percepciona-as assim e rege os seus relacionamentos com base nessas avaliações. Se ainda não as conhece bem: de certa forma profetiza (com base em instrumentos de análise masculinos extremamente precisos e instintivos não controlados por este estudo) que se possam também etiquetar em potencial da mesma forma.
As categorias não estão por qualquer ordem de importância e não estão exaustivamente definidas:


Método de Categorização:

A) - Amiga
Quem permite ter uma bela amizade entre sexos opostos. Com ela o homem pode falar de tudo: de sentimentos, de afectos, de segredos, das crises hormonais delas, de cosmética, culinária, dietas, sentido da vida. È ao ombro da Amiga que recorre para encontrar respostas aos problemas com mulheres que se julgavam ser do tipo B) e também para dicas com mulheres do tipo C). Com a Amiga, o homem ri-se sem qualquer outro tipo de pretensão, é ela quem lhe faz recordar infâncias inocentes e despreocupadas. É a irmã mais velha ou mais nova que se pode escolher. O sexo com ela nunca está no horizonte de ambos, seria uma espécie de incesto homossexual, já que ela é quase considerada um “compinxa”. Existem uma ou duas amigas assim e mantêm-se ao longo da vida.

B) - Mulher da sua Vida
A que lhe permite a loucura do desejo mais contra -gravitacional no espaço masculino: o desejo de casar. De prender-se, de sexo monogâmico, viver só para e com ela, pequenos-almoços na cama, altruísmo da conta bancária pessoal, o sonho do grande romance a dois, a heroína que poderia ser sua avó querida, sua filha princesinha ou freudianamente sua mãe.Este tipo de mulheres, o homem percepciona em média 2, quase 3 vezes na sua vida inteira e não quer dizer que a mulher com quem de facto se casa esteja dentro desta categoria.

C) - Mandava-lhe umas valentes pinadas!
Este tipo de mulheres é o que o nome indica. Algumas susceptíveis de maior vontade que outras. Este tipo de mulheres o homem percepciona numa razão de 9 em cada 10 que conhece, sendo que quatro dessas nove se devem ao efeito do álcool.

D) Indiferente – Contrário de A) e especialmente Contrário de C)
Este tipo de mulher não é, nem se afigura como amiga, não é a mulher de uma Vida e decididamente não desperta qualquer centímetro de interesse sexual e intelectual.


Hipóteses:

- A) nunca engloba C). Se englobar C) é o caos relacional!: ou poderá passar a B) ou em
casos mais graves passar a D).

- B) engloba em quase tudo A) e quase sempre C) (excepto em jogos de futebol importantes e fases menstruais). Se B) deixar de ser C) poderá passar ou não a A). Se B) deixar completamente de ser A) poderá em alguns casos de recaída ser só C).

- C) poderá passar a A) se for uma C) verdadeiramente C).

- D) nunca passará a qualquer outro tipo, a não ser em caso de grande catástrofe mundial, em que A), B) ou C) deixem simplesmente de existir.

Fontes, 2006

A todos o que lerem isto, especialmente os homens, tentem refutar esta teoria ou elas chamar-nos-ão invariavelmente de básicos. Por outro lado tentem corrobora-la para nós orgulhosamente poderemos continuar a dizer que não temos complexificações, somos saudavelmente simples. Portanto: comentários, upgradings, discussões e conclusões são bem-vindos. O tempo considerável que perdi a escrever isto é assim recompensado pelo vosso usado nesta leitura. G.F.

*o título deste post surgiu como garantia da leitura integral por parte do visitante pouco precavido do site. Além disso, o sitemeeter também agradece. Fazendo uma pequena ponte: Soraia Chaves seria uma C), Natalie Portman uma B), Whoopi Goldberg uma A) e José Cid uma D) imutável.

México 86

Penso que foi numa exposição de Ciência em Valência que vi os relatos de crianças a quem tinham perguntado qual a sua primeira memória. Muitas eram induzidas por aquilo que viram em fotos ou pelo que os pais lhe contaram. Eu lembro-me de ter sete ou oito anos e antes de adormecer tentar fazer um esforço para me lembrar, em retrospectiva, de coisas que tivessem acontecido nos últimos anos. Intrigava-me não me lembrar de quando nasci. Talvez tivesse ido longe se não adormecesse nesses devaneios. Sempre tentei auto controlar cronologicamente a minha identidade e talvez o blogue acabe por ser, também, uma ferramenta para isso.

As minhas recordações mais antigas são as relacionadas com um rádio azul que tinha a que chamava “a minha muca” (era difícil dizer música com dois ou três anos). Às vezes sinto que me lembro perfeitamente de viagens com os meus pais, de brinquedos que tive, de pessoas da ama onde andei antes de entrar para o colégio. Acreditando que a nossa identidade é em grande parte memória, eu sei mesmo que existo desde 1986 e não desde 1982. Porque me lembro de ir buscar a minha irmã à maternidade e de colocar as minhas mãos à frente da cara dela enquanto chorava, para lhe dizer “magia magia magia” até a mana adormecer.

Mas também me lembro do Mundial de 1986. Eu até pensava que me lembrava pouco, talvez de ver um jogo de Portugal na televisão e da mascote de alguém com um sombrero. Só que a minha mãe hoje perguntou-me se eu ainda sabia a música do “unidos por un bálon” que, por essa altura, passava os dias aqui a cantar pelos, naquele tempo infinitos, corredores de casa. «Mexico otenta e seis, méxico otenta e seis uniiiiiiiidos por un báloooooon!!» fez-me sorrir ao canta-la e ao saber que já tenho memórias com duas décadas de idade. G.F.

«too weird to live, too rare to die»

Se és ou te sentes estranho, não te preocupes. Sim, não se vive bem sendo estranho. Mas ao mesmo tempo que és demasiado estranho para poderes viver, tornas-te demasiado raro para poder morrer. G.F.

fama e anonimato

Acabo de ler uma entrevista de Eddie Vedder ao jornal italiano La Repubblicca. O líder da minha banda preferida (e da dos que estarão também lá comigo dia quatro de Setembro) a certa altura aborda a questão “na mesma linha das vossas escolhas anticomerciais, o não aparecer em videoclips”, Vedder responde: «Em todos estes anos seguimos uma certa invisibilidade, desde os tempos do primeiro álbum, Ten, quando nem sequer queríamos faze-los, os videoclips. A um certo ponto, dás-te conta que ganhas uma certa quantidade de dinheiro mas uma grande parte desse dinheiro também vai para gente que ninguém conhece, que pode viver tranquilamente sem ser barrada nas ruas, sem ser assediada por gente fanática. O nosso objectivo não é a fama, é tocarmos como banda. Mais que isso, como escritor de textos para mim é verdadeiramente uma grande coisa não ser reconhecido: posso manter o anonimato, observar e não ser observado.»

1 de Junho de 1982

Dia Mundial do Cigano, primeiro dia da época balnear e dia de algum santo qualquer que agora não me recordo. Acima de tudo Dia Mundial dos miúdos e das míudas. Dia Mundial dos putos.
Eu hoje acordei com mais um ano, embora padeça sempre da síndrome de Peter Pan. Não gosto da expressão "jovem adulto". Vou sendo um puto de 24 anos.

Obrigado ao médico que fez com que eu "nascesse" alguns minutos depois da meia noite para que muita gente se pudesse lembrar da data do meu aniversário, obrigado às pessoas que têm sido personagens principais, secundárias ou figurantes destes 8760 e tal dias de vida e como já o disse, a 1 de Junho de 2004, obrigado aos meus pais que um dia se lembraram de me fazer existir. G.F.

não poema obsessivo aos não poetas obcecados

Raios vos partam a vocês, poetas obcecados.
Como se a vida se resumisse a luares e orvalhos e a sofrimentos amorosos.
Ide cantar outras coisas:

Persianas estragadas de tantas rotações terrestres;
Falai da morte dos álbuns fotográficos para a ressurreição em CD dos trezentos com títulos a verde-garrafa em tosca caligrafia.
Cantai golos de calcanhar impossíveis de concretizar.
Gritai batalhas da playstation entre virtuais arqui-rivais.

Escapai do meio da merda da vossa literatura híbrida e
ide descobrir a que cheiram os corpos.
Chegai a vias de facto com o crepúsculo.
Pois podeis partir os óculos de massa e queimar os cachecóis e as boinas.
Não tenhais medo de não ver nada
e apanhai muito frio. Frio sem orvalhos!
É verão porra, apanhem sol.
E se não querem apanhar sol, trabalhem.
Aclamai o trabalho ou o anti trabalho ou o anti anti trabalho.
Largai as visões dos horizontes destruindo sonhos ansiosos de metas.
Apagai, no Fim, as falácias dos vossos versos.

Desdobrai planfletos sobre promoções do amor cliché.
Esqueçai o vosso medo e a vossa pequenez fazendo partituras com a nossa grandeza.
Caminhai por onde nós caminhamos, parando para contar cruzamentos.
Dançai noite fora sem olhar pá merda da lua, sem olhar pá merda da dança, sem ouvir a merda da música.
Dançai até ao esgotamento e em esgares sem plenitudes.
Apenas esgares, foda-se!


Parai de chamar as musas, sempre essa porra das musas!
Mijai para cima do bucolismo, do lirismo e do estoicismo.
Regai também, aproveitando, a merda do orvalho.
Crucificai a preocupação com Deus e
colocai na guilhotina todas as vossas porras de musas.
Enforcai inspirações e assombrações.


Podeis continuar obcecados com a vossa impenetrabilidade à magia do ser feminino
mas por favor
cagai nas infinitudes,
nos desassossegos
e na merda dos orvalhos.
Sempre a merda dos orvalhos.

Falai de nós, porra.
Falem de mim.

G.F.

Your're ugly.

José Afonso, Fausto, Sérgio Godinho, Jorge Palma, Clã, Ornatos Violeta. Só para citar alguns, os mais conhecidos, de entre muitos génios que vão desde a autores de fados, a compositores de bandas contemporâneas, ou mesmo a gente de um novo hip hop de qualidade ou a reedificadores da antiga música tradicional lusa. Todos em comum o compor em português de Portugal. Com canções extraordinárias que sempre foram as com que mais me identifiquei. Versos densos numa língua profunda que dificilmente se torna melódica como é o italiano o francês ou mesmo o inglês a que tanto rito foi o nosso ouvido habituado. O português do Brasil é também, em excelentes casos, composto com uma qualidade invejável, com canções que ultrapassam em imaginação, jogo de palavras e doçura muito dos projectos que se vão fazendo por cá. Porém, embora com toda a sua musicalidade e ritmo, os autores brasileiros não falam de nós. Terão muito de nós sim, mas nós estamos muito mais no que diz o Palma ou o Zeca ou o Godinho. E o que venho dizer aqui tem pouco ou nada a ver com o discurso sobre as quotas de música portuguesa nas rádios. Acho que cada rádio deve ter a liberdade de transmitir o que se quer ouvir. O problema está nesse querer ouvir. Nessa falta de educação para o que é português de qualidade, não só em termos de música como também em termos de cinema, literatura. Falta-nos a exigência da excelência do que vem de dentro. Mas mais grave do que isso, falta-nos perceber o lixo que vem de fora. Não quero fazer (fazendo) um extenso texto sobre a minha opinião e entrar em generalizações. Eu gosto de música pimba, sei muitas letras de cor. Gosto de pimba, pop, europop, hip hop americano rasco, fado vadio, ou ondachoc. Porque esse populismo e o apelar ao que é fácil de ser percebido também é humanidade, também é veículo de escape à solidão ou motor de festas e ramboiadas sem quaisquer preocupações intelectuais. Enquanto a educação dominante estiver neste nível medíocre acho importantíssimo, sem ironia, existirem cantores como por exemplo Mónica Sintra a falarem de problemas conjugais que todos os portugueses passam. É claro que acho triste o público nacional não dar valor ao que de bom se faz por cá, não serem comprados mais álbuns, não ser mais incentivado pelas produtoras a existência de cantautores em português com qualidade. Porém, acho ainda mais triste, o pedantismo e arrogância de muita gente que fala mal dos Anjos ou se tenta situar em patamares superiores a Emanueis e depois é capaz de comprar álbuns (fazendo enriquecer a indústria estrangeira) ou de pedir na rádio canções como as de um senhor que escreve o que em seguida exponho. Depois disso só gostava de pedir a estas gentes que se informassem sobre o que andam a cantar e a ouvir constantemente no metro ou na ic19 engarrafados. Dizer-lhes que dois ou três ou quatro pavilhões repletos pelo Tony Carreira fazem mais pela economia nacional que a Shakira a cantar em pseudoportuguês rimas feitas com dicionários de sinónimos. E também dizer-lhes que não tenham sequer a lata de gozar comigo por gastar 10 euros para ir ver José Cid. G.F.

«A minha vida é brilhante
O meu amor é puro
Eu vi um anjo
Disso eu tenho certeza
Ela sorriu pra mim no metro
Ela estava com outro homem
Mas eu não vou perder o sono com isso,
Porque tenho um plano.

Tu és lindaaaaa.
Tu és lindaaaaa,
Tu és linda! É verdade.
Eu vi o teu rosto num lugar cheio,
E eu não sei o que fazer,
Porque eu nunca estarei contigo :(

Sim, ela prendeu o meu olhar
Enquanto nós passamos um pelo outro
Ela pôde ver no meu rosto que eu estava
A voar alto
E eu não acho que vou vê-la de novo,
Mas nós dividimos um momento que ficará para sempre

Ès linda.
Ès linda.
És linda, é verdade.
Eu vi o teu rosto num lugar cheio,
E eu não sei o que fazer,
Porque eu nunca estarei contigo.

És linda.
És linda.
És linda, é verdade.
Um anjo deve ter sorrido,
Quando pensou que eu ficaria contigo.
Mas é tempo de encarar a verdade,
Eu nunca estarei contigo…» :(

dexasheis de Xunho, n Colixeu, bxinox dvrttt mtx, carpidiam, compame ppurpurinashhh*****.

Mal- lhe- queremos

O pessimismo português é bastante visivel. Até com as flores e na forma como as categorizamos somos algo derrotistas. Os ingleses também lhe fazem um "she loves me, she loves me not" mas chamam-lhe Marygold. Os italianos um "me vuoi bene, non me vuoi bene" fazem mas apelidam-na de Fiore d'oro ou apenas a confundem com a Margherita. Eu gostaria de perceber uma coisa muita simples: porque é que os portugueses não a nomearam de "Bem-me-quer" em vez de Malmequer?

Será que o primeiro português a descobrir a flor tinha assim tanto azar que decidiu para sempre marcar de forma cruel e para a eternidade esta bonita e vulgar espécie botânica? (Já agora quem foi a primeira pessoa no mundo sequer a utilizar as pétalas de uma flor para estudar probabilidades numa relação e quanto tempo livre não teria para dedicar-se a tão poéticos empreendimentos? E será que José Mourinho diz para cada pétala “bem me quer bem me quer bem me quer bem me quer”?)

Quem estiver interessado nesta ( mais uma) prova do fatalismo luso, ajude-me e pergunte pelo menos a 5 amigos se dizem Bem-me-quer ou Malmequer. Depois da resposta, ensinem os sujeitos experimentais a dizer sempre “Bem-me-queres” em vez de Malmequeres. Por exemplo mostrem-lhes 100 cartões com diferentes flores onde repetem aleatoriamente 10 vezes a imagem que vos publicono final desta teoria pertinente. Se responderem mal, corrijam, até atingirem um sucesso de cem por cento. Esses 5 amigos terão de fazer o mesmo a mais 5 amigos e assim sucessivamente até ao último falante da Língua Portuguesa fazer tal aprendizagem.

Esta campanha será mais bonita que a foleirada das bandeirinhas na janela! Juntos faremos mais por um Portugal positivo! Vamos ser mais alegres! Vamos acreditar que vai tudo correr bem! Vamos ser felizes! E vamos acabar com a injustiça da "Bem-me-quer", futura ex-Malmequer, que pouca sorte tem em nascer em Portugal ao estar condenada às más fortunas do amor lusitano. G.F.

(esta imagem que encontrei no google, com os pézinhos, ilustra bem todo o post e também o google)

cito um Amigo que escreveu melhor que ninguém acerca um tempo que partilhei.

Há exactamente um ano, a 29 Magio de 2005, estavamos a dar o primeiro concerto. Tenho andado a escrever sobre esse tempo, sobre a banda que tivemos, sobre a primeira vez que pisei um palco como vocalista de um grupo de rock, sobre a vontade maior de ir aos ensaios que às aulas, sobre a fraternidade que se criou entre aquelas gentes europeias. Sobre isso o Tiago, o maior guitarrista erasmus de todos os tempos, também deve ter sentido falta, quando escreveu:

«Pois... A vida que nos prometemos está sempre em desalinho com a vida que nos permitimos.
Existe uma semente de promessa de vida em cada um de nós, mas parece que a só alguns é permitido vê-la germinar.
Mais difícil ainda é quando nos é permitido viver essa promessa por um instante, para logo de seguida cairmos sem mais na realidade pesada do quotidiano. Esse que vive do adiamento ou da resmunguice, da incompletude ou da disciplinada acomodação.
Viver na nostalgia da vida que poderá vir a ser, porque já assim foi, porque trazemo-la connosco, insistindo inquieta e impaciente nos meandros da nossa alma: tal o fado dos que fizeram de Erasmus um tempo fora do tempo.» Pai Jordas

Sou um “não infeliz” e tenho saúde. Falta-me sempre viajar para me sentir completo. Queria viajar mais, mas sou novo, ainda me falta dinheiro. Já sei que amanhã poderei estar mais rico (assim o espero) mas então vai-me faltar tempo. No dia em que tiver tempo e dinheiro, terei pouca saúde. Resta esperar que seja então feliz, sem precisar de partidas. G.F.

A última grande canção de Caetano Veloso

Pesar do mundo

pesar de tudo
pesar do peso
pesar do mundo
sobre si mesmo
pesar de nuvem
pesar de chumbo
pesar de pluma
pesar do mundo
desponta estrela
no vão imenso
por ti suspenso
à tua espera

tudo se afronta
pedra com pedra
a própria onda
quando se quebra
a melodia
onde me leva
onde alivia
onde me pesa
tudo se agita
durante a queda
o que sustenta
a nossa terra?

e nesse quando
somente um ritmo
peso e balanço
um som legítimo
canção sem medo
de você pra mim
ó meu segredo
te rezo assim:
desde o princípio
ao ponto cego
eu arremesso
um eco sem fim


José Miguel Wisnik
Paulo Neves

2005

Diálogos imaginários no céu I

Há muito que Sigmund queria encontra-lo e fazer-lhe uma pergunta. Um dia, depois do pequeno almoço cruzaram-se. Sigmund não resisitiu:

"Senhor Luther King, por acaso não tem tido mais sonhos?" G.F.

mas não sozinhos

Então parámos tudo o que estávamos a fazer e começámos a olhar de um para o outro. Não porque houvesse muito por fazer e pouco por dizer. Apenas nos desligámos de fora. Pusemos o mundo no “off”. Ou nem sei se chegámos em algum momento a recarregar no power. Talvez tivesse sido a bateria a acabar por si própria. Estávamos ali. Nus mas não sozinhos. Sem música. Sem quadros. Dançámos e retratámo-nos. Estávamos nus e não sozinhos. Contámo-nos e éramos mais que a soma dos dois. Então quisemos esquecer as contas e resolvermos num impulso martelar todas as calculadoras que tínhamos em casa. Não sobrou nem um sinal de subtracção. Quisemo-nos multiplicar outra vez. Tirámos as teclas de todos os teclados e eu escrevi-te com elas uma canção de amor. Depois escondeste os tabus no sótão entre os livros que nunca quisemos ler e aqueles velhos colchões de molas gastas. Encontrámos uma lista telefónica de 1963 e decidimos que nome dar a um filho. Depois voltámos a virar costas ao planeta e ficámos outra vez sós. Quase no final ainda me voltaste a dizer que não te sentias sozinha. Mesmo estando nua. G.F.

post-it pos-love

Enquanto dura o amor, as reles canções tornam-se óptimas. Quando o amor termina, as boas canções tornam-se geniais. G.F.

não esquecer Abril.

Poema pouco original do medo

O medo vai ter tudo
pernas
ambulâncias
e o luxo blindado
de alguns automóveis
Vai ter olhos onde ninguém o veja
mãozinhas cautelosas
enredos quase inocentes
ouvidos não só nas paredes
mas também no chão
no teto
no murmúrio dos esgotos
e talvez até (cautela!)
ouvidos nos teus ouvidos

O medo vai ter tudo
fantasmas na ópera
sessões contínuas de espiritismo
milagres
cortejos
frases corajosas
meninas exemplares
seguras casas de penhor
maliciosas casas de passe
conferências várias
congressos muitos
óptimos empregos
poemas originais
e poemas como este
projectos altamente porcos
heróis
(o medo vai ter heróis!)
costureiras reais e irreais
operários
(assim assim)
escriturários
(muitos)
intelectuais
(o que se sabe)
a tua voz talvez
talvez a minha
com certeza a deles

Vai ter capitais
países
suspeitas como toda a gente
muitíssimos amigos
beijos
namorados esverdeados
amantes silenciosos
ardentes
e angustiados

Ah o medo vai ter tudo
tudo
(penso no que o medo vai ter
e tenho medo
que é justamente
o que o medo quer)

O medo vai ter tudo
quase tudo
e cada um por seu caminho
havemos todos de chegar
quase todos
a ratos

Sim
ratos

Alexandre O'Neil

mais achas para a procrastinação

homens, tangos e fados

«Te mato cabron se dices a alguien». Eu além de o dizer a alguém, escrevo-o aqui. Para que, na possibilidade remota de me esquecer desse momento, possa um dia ler isto e relembrar-me. Ele também não me iria matar por tão pouco. Chamar-me umas quantas vezes cabron, sim.

Aconteceu quando já vivia naquela Via Aosta há quase 5 meses. Vivia com mais dois rapazes que conheci no dia em que fui ver a primeira casa que encontrei livre., Lawrence, belga e Miguel, argentino. Quando se tem vinte e dois anos e se parte para um país diferente para se fazer “Erasmus” é como se estivéssemos a desancorar para uma guerra. Só que não vamos ter que matar ninguém, não temos quaisquer ordens de generais. Somos almirantes de um combate pessoal pelo ser forçado a crescer com outros. Outros que não falam a nossa língua, que não sabem quem sempre fomos nós. Não temos de cavar trincheiras mas estreitamos sim o fosso fronteiriço entre as diferentes nacionalidades. Não temos marmitas mas sim cantinas melhores que as do quartel-general. Não precisamos de putas porque surgem sempre algumas em cada pista prontas a não querer cobrar nada. Não vencemos pela pátria, porque a pátria tem vários heterónimos boémios ou utópicos. Não temos jipes, nem tanques. Temos bicicletas guiadas sem mãos. Olhos no céu, garrafas de vinho felizes e meio cheias. Não temos rufares autómatos nem trompetas anunciantes: cantamos sem medos. Não somos soldados, somos Homens. Partir assim, solitário, com armas de paz na mochila e fazer verdadeiros amigos que sabemos que passado um ano não partilharão a mesma oportunidade de permanecer nessa guerra fez-me saborear esperança em processo de inversão lenta. Tive saudades do futuro. Melhor, vi-me de volta a Lisboa já sem os meus companheiros de combate, apenas podendo trocar poucas linhas virtuais que tanto de vida deixam fugir ou a encontrarmo-nos casualmente, quais veteranos relembrando o que se foi, por lá longe, vivendo.

Julgo que entre homens se vive melhor que entre mulheres. Acho mesmo difícil que a palavra camarada, ou antes, a camaradagem se aplique entre mulheres. Porque entre mulheres partilha-se tudo, principalmente sentimentos. Que valor têm os sentimentos, se estão sempre a ser reciclados depois do uso, através de conversas milésimamente repetidas? Acho que dois homens que partilham esperanças, sonhos, lavagens de loiça, roubos de bicicleta, rodabotaforas, varreres infindáveis de cozinha, desilusões, arranjos de máquinas de lavar, estórias de mulheres passadas, ida às compras, só pelo facto de o fazerem e de não serem gays, só pelo facto de o fazerem compactuam muito mais entre si No final há uma amizade muito maior que entre duas raparigas que façam exactamente o mesmo, (alguma mulher que me prove aqui o contrário, ficaria feliz). Porque vivemos constantemente calados sobre o que sentimos, nas poucas horas em que abrimos a alma a outros tipos de barba por fazer como nós, conhecemos o que é a fraternidade. E porque fomos educados assim, a ser duros, quando fraquejamos percebemos o que é humanidade. Quando nos abraçamos em silêncio e damos pancadas acompanhadas de caralhadas, compreendemo-nos. Quando choramos, sabemos que não somos os únicos, nem poucos, nem fracos. Vemo-nos homens.

Aconteceu quando já vivia há quase 5 meses naquela Via Aosta. O Miguel, argentino, pegou na minha edição do «Escutismo para Rapazes» e começou a ler. Eu nunca tinha aberto o livro desde que chegara. Comecei a gozar com a sua pronúncia e a forma como lia o português. Depois falei-lhe do escutismo. Não do que era mas a forma como eu o vivia. E então lembrei-me de todas as outras guerras por mim vividas em adolescente, os amigos em Portugal, as noites de guitarras dedilhadas pela fogueira, lembrei-me depois dos meus pais, da minha irmã, das minhas raízes. Foi quando eu já embaciara os olhos que ele começou a ler “a última mensagem de BP”, num português muito mau mas bonito. Comecei a chorar, senti que também ele ou eu seríamos como o chefe dos piratas e nos estaríamos um dia a despedir. Ao mesmo tempo ele ria-se e chamava-me «portoghês páneleiro, cága pa dentro, bambino du caralho, puto maricon». Ri-me e olhei-o nos olhos e vi que também estava emocionado com o que estava escrito. Então parámos a lamechice e fomos beber duas cervejas. Há muito tempo que ele não voltava a Buenos Aires. Estava num continente distante, numa cultura diferente. Queria navegar e ter uma barca para conhecer o mundo «como os portugueses fizeram.» Nesse dia depois de almoço entrou no meu quarto antes de eu sair para comprar um cartão de telefone. Eu estava a ouvir Gotan Project e ele perguntou-me se sabia o que era uma milonga. Falámos de tango, das ruas de Buenos Aires e eu deixei-lhe o c.d. há muito que não sentia aqueles sons. Quando regressei, depois de meia hora, a porta do meu quarto estava semi aberta. Ele estava de olhos fechados, corpo de mulher invisível no ar, ensaiando com ela uns passos de tango. Antes que me gritasse «Te mato cabron se dices a alguien!» vi que dançando chorava. Percebi o quanto mais saudade era o seu Tango que o meu Fado. G.F.

doença

Entre palavras e fases experimentais, uma frase dita pela Rosa Cabral, co-encenadora do Grupo de Teatro Ultimacto que gostava de repartir com vós, outros. «O Teatro é como uma doença, só contagia se houver presença.»

obrigado.

Já houve dias em que vim aqui e pensei acabar de vez com os comentários, outros em que vinha de hora em hora ver se mais alguém me tinha vindo ler. Talvez ainda não tenha acabado de vez com a hipótese dos comentários por uma questão de preguiça. Gosto muito mais de receber mails mas a verdade é que não respondo. Talvez porque depois de alguma coisa escrita e publicada ou impressa já não há resposta a dar, foi e é o que está lá até a última pessoa ler, até desaparecer com o tempo. Ou talvez por uma questão de procrastinação. Contudo poderia apenas responder com um obrigado e sei que não o costumo fazer.

Porém, gosto de saber que quem me lê sorri, ou sente qualquer coisa, de orgânico, físico. Me sente as palavras na pele, ou nos músculos faciais ou nas entranhas se não fosse pedir muito. Gosto de pensar que há por aqui alguém que se identifica comigo. Ou que se afasta de mim. Gosto de me imaginar narcisicamente a ser perseguido uma legião de fans espirituosas e em bikinis a gladiarem-se contra uma legião de críticos de laço e cachimbo. Gosto de saber que existem pessoas (com quem me cruzo, com quem eu falo ou que nem da sua existência tenho conhecimento) que me vão conhecendo melhor desta forma. Meio este tantas vezes enganador, mitificador e sempre limitante.

Gratifica-me ler os amigos com as palavra escritas bastantes para dizermos o quanto gostamos uns dos outros. Dizer e contar algumas das coisas é o meu veículo de humanidade privilegiado. Quando escrevo sinto-me vivo, absorvo e por instantes quase que controlo a realidade. Mais que um captar de imagens, de pequenos quadros em forma de ideias a “trebuchet”, com isto eu estou de facto a construir e ao mesmo tempo a brincar. A brincar com ideias, a deitar fora estruturas, a fazer o que bem quero. Talvez isto não seja bem verdade. Porque assino com o meu nome, às vezes não me consigo olvidar de quem são as pessoas que aqui aparecem. Quando isso acontece paro de escrever. O que publico tem sido sempre em função desses vultos estranhos, que englobam em si todos os “tus” que me lêem. Sempre me ensinaram a não responder a estranhos, mas eu sempre gostei de lhes perguntar qualquer coisa. Sentir que um estranho é um amigo que ainda não tivemos a oportunidade de conhecer. Depois partir e prosseguir com a utópica diminuição da estranheza. Talvez através de um blogue quisesse conhecer todo o mundo e augurasse que todo o planeta me conhecesse ou conhecesse o G.F. Pensando bem, talvez tivesse de escrever em chinês e em inglês (e nunca me auto referir na terceira pessoa do singular).

Estes deambulares iniciais porquê? Para agradecer a todos os que já comentaram algum post, aos que já me escreveram mails, e aos 17 mil visitantes que têm vindo ao Oráculo aterrar desde o início, desde o ano passado ou desde hoje. Tenho a certeza que desses 17 mil, apenas 20 são pessoas diferentes. (Se quiserem deixem aqui nos comentários um «passei por aqui». Será mais bonito que qualquer site de estatísticas e poderei abrir um pouco o pano do lado de aí. O lado onde vocês estão sentados. Anónimos ou heterónimos ou pseudónimos ou alcunhas ou apelidos ou nomes próprios, deixem-nos por aqui. Sabe muito melhor que ao vivo, porque quando um gajo que escreve ouve qualquer comentário, primeiro não sabe onde se esconder com a vergonha, como se tivesse sido despido em centésimos de segundo e além disso sente-se que aquilo deveria ser comunicado a outra pessoa, a um outro eu. Isto é, a escrita devia ficar para quem a escreve e para quem a lê. Resumindo, se quiserem comentar qualquer coisa, comentem aqui.)

Enquanto houver algum caminho por onde andar, acho que vou continuar. Vou estando por ali a recolher vidas nas paragens. Obrigado, vemo-nos logo. G.F.

vita

Foi o Rui que a encontrou nas paredes dessa que se tornou cidade de ambos. Deixo-a aqui dedicada aos também outros que fazem parte desse "ambos".



Ode alla vita

Lentamente muore chi diventa schiavo dell'abitudine,
ripetendo ogni giorno gli stessi percorsi,
chi non cambia la marca,
chi non rischia e cambia colore dei vestiti,
chi non parla a chi non conosce.
Muore lentamente chi fa della televisione il suo guru.
Muore lentamente chi evita una passione,
chi preferisce il nero su bianco e i puntini sulle 'i'
piuttosto che un insieme di emozioni,
proprio quelle che fanno brillare gli occhi,
quelle che fanno di uno sbadiglio un sorriso,
quelle che fanno battere il cuore davanti all'errore e ai sentimenti.
Lentamente muore chi non capovolge il tavolo,
chi è infelice sul lavoro,
chi non rischia la certezza per l'incertezza, per inseguire un sogno,
chi non si permette almeno una volta nella vita di fuggire ai consigli sensati.
Lentamente muore chi non viaggia,
chi non legge, chi non ascolta musica,
chi non trova grazia in se stesso.
Muore lentamente chi distrugge l'amor proprio,
chi non si lascia aiutare;
chi passa i giorni a lamentarsi della propria sfortuna o della pioggia incessante.
Lentamente muore chi abbandona un progetto prima di iniziarlo,
chi non fa domande sugli argomenti che non conosce,
chi non risponde quando gli si chiede qualcosa che conosce.
Evitiamo la morte a piccole dosi,
ricordando sempre che essere vivo
richiede uno sforzo di gran lunga maggiore del semplice fatto di respirare.
Soltanto l'ardente pazienza porterà al raggiungimento di una splendida felicità.

Pablo Neruda

Sobre a Páscoa, sobre o mundo e sobre mim, entretanto desactualizaram-se alguns factos, outros nomes tornaram-se passado. Contudo a opinião é a mesma e por não ter mais nada para dizer nestes dias, ou tendo mas não achando razão para, deixo aqui um post com duas Páscoas de vida.

Domingo de Aleluia em directo da TVI. Morte e Ressurreição de Cristo, velas a 0,5 euros. O raio do estúpido coelho e a sua distribuição de ovos. Operação Páscoa: 4 mortos nas estradas. Kinder supresa, esta semana no sítio do costume.

A actual Páscoa é – me ridícula. Um pretexto para as marcas de chocolate, amêndoas e os T2 de Albufeira facturem aquilo que não poderão noutras alturas. Uma festa da Igreja que tantos desejam uns aos outros de “feliz”. Mas o que é uma Páscoa feliz? Porque não nos limitamos a dizer boas férias, boa praia, boa viagem? Uns agnósticos, outros apáticos, vamo-nos ressuscitando sim, mas sempre na fuga para a frente, de tanga, trabalhando o bronzeado artificial e rápido, fingindo que somos tropicais invadindo praias, disfarçando-nos de adinheirados em pistas de ski sintéticas. Serve a Páscoa de pretexto para muitos verem as famílias que esquecem durante todo o ano. Para falar das vidas de cada um que tornarão a repetir em estórias no próximo Natal.

Mas há quem se lembre de Jesus. Há quem se lembre do dele e dos seus calvários: um rol de 3 ou 4 Cristos por canal de televisão, sempre de barba bem tratada e olhos claros, trata de fazer esse serviço de memorização. Os que se dizem praticantes mas muitos já sem fé, esses, multiplicam-se pelas procissões cadenciadas ao ritmo obsoleto da tradição, do rito. Repetem-se evangelhos, palavras sagradas. Os coros de velhas cantam estridentemente Aleluia! Aleluia!. «Amarmo-nos uns aos outros como eles nos amou». Como os radicais xiitas amam os sunitas, como Yasser ama Sharon, como Bush ama o Protocolo de Kioto e o desarmamento nuclear americano, como o Bloco de Esquerda ama o Portas, o Partido Comunista a liberdade de expressão, como o Le Pen ama os magrebinos, como a Britney Spears ama a virgindade.

Esta metade, a cínica, vai fazendo as manchetes. Porque a outra metade de gente que ainda aqui vivemos felizes não fazemos notícia. A condição voyeur humana, a masturbação da dor vizinha, o esgravatar o sofrimento dos pares, o hipnotismo pelas fustigações alheias, o deslumbre pela decadência do próximo, qual ritual neodarwiano psicológico de sobrevivência, esses sim fazem as parangonas, headlines, punchlines, highlits e exclusives do nosso bombardeamento informativo quotidiano. A outra metade que apenas se propõe a hiperbolizar a boa acção entre os povos não é falada. Porque dizem os novos sábios que o Homem é naturalmente mau e condenado ao fracasso, que a competição é vantajosa em relação à cooperação. E esta vai sendo cada vez menos noticia. E nós vamos sendo cada vez menos notícia e cada vez menos. Porque somos utópicos e pouco rentáveis. Porque ajudar sem esperar recompensa não nos dá cartões gold. E assim alguns de nós vamos existindo, acreditando mais no Homem, não em Deus pois acho que o seu único e sólido argumento é o de não existir. Ou mesmo acreditando Nele, e já que o inventámos à medida das explicações de quem somos e dos sonhos de quem seremos, pedimos que Ele acredite na nossa redenção, no «escapar da escravidão mental». Usando-o na tentativa de esquecer que estamos abandonados, entregues à procura de algo ou alguém que nos faça sentir pertença. Mesmo sabendo que a Humanidade acaba por tragar aqueles que mais a tentam perceber e amar, vamos existindo assim nesse enigma ao mesmo tempo agonizante e reconfortante: Teremos um dia a Paz , a Liberdade global dos Povos? Se realmente podemos mudar-nos e mudar os outros, só através da acção, através da Arte, da produção de Cultura, do Criar, do poder da reificação humana que nos é inerente, é que realmente poderemos descobrir, no fim, que foi ou não possível construir essa mudança. Voltaire, Ghandi, Luther King entre milhares de nomes famosos e anónimos acreditaram. Jesus acreditou em nós. Morreu por uma causa. Talvez nós possamos, mas também temos de acreditar. Falta-nos, mais que a fé, a vontade de combater a inércia de descobrir que podemos vencer, podemos de facto mudar. Eu hoje poderia ter ganho o totoloto. Sonhei com o que faria com 1 milhão e 400 mil contos, troquei listas de compras imaginárias com uma pessoa que cepticamente me dizia que é mesmo muito remotamente provável acertar o 6. Mas a verdade é que nem eu nem ela alguma vez preenchemos um boletim. G.F.

rebenta

Existem pequenas coisas, objectos, lugares ou sons nas e das relações que quando estas findam, adquirem maior importância do que quem nelas se envolveu. Numa tarde de descanso e de zaping, o último diálogo do que eu penso ter sido uma curta metragem do canal Hollywood, fez-me encontrar também algum paralelismo com isso.

« -A minha namorada traiu-me ontem com o meu melhor amigo. Nunca pensei poder um dia encontra-los os dois, naquela ponte, aos beijos e mais alguns apalpões.
- O que estás a pensar fazer em relação a isso?
- Vou rebentar com a ponte.»

entre despertos

Acordas desembalado pela polifonidade finlandesa e sentes que o mundo ai está para mais uma jornada de hábitos. Gostas de costumes porque sabes que existem tardes que os fazem esquecer, existem noites sem rotinas e outras manhãs com trago a verões de futeboladas despreocupadas na praia. Acordas, mas sucumbes ao dormir respeitando a mãe dos vícios que é preguiça. Então começas a viagem de comboio inconsciente, sentado lá atrás, na última carruagem a inspirar futuro olhando um passado que te vai acenando na despedida. Sentes o vento, fechas os olhos e adormeces convencido que quinze minutos bastarão para não teres mais sono. Atravessas campos em que gemem restolhos, paras em cidades de mulheres bonitas, que se querem amar contigo e deixar-te no dia seguinte para te dar a oportunidade de puderes conhecer outras. Como em cada episódio do Macgyver. E também tens o teu canivete. Levas mais que isso na tua mochila. Sandes feitas pela mãe de véspera. Talvez de ovo mexido mas não te lembras porque das coisas mais difíceis de nos lembrarmos é do que uma mãe nos diz acerca da necessidade de usar determinada peça em função temperatura exterior ou de comida. Naquele bolso de cima já com o fecho estragado levas uma máquina fotográfica que nunca vais usar e te vais arrepender disso quando a viagem acabar. Vais tirar sete fotos, em que cinco são de paisagens belas mas desenquadradas, uma tua com cara de parvo e outra de uma natureza morta no meio de uma praça que, por segundos e só naquela praça e só na tua cabeça, te parecia um momento de arte. Levas água numa garrafa de Evian. Essa água é da torneira e como é de Lisboa até é das águas da companhia melhores da Europa. Pelo menos sempre o ouviste dizer. Não tens nada a esconder e viajas lá atrás, a expirar passado, imaginando atrás de ti a surpresa da próxima paragem. Tocas guitarra e harmónica quando está sol. À noite, depois das despedidas, saxofone. Umas vezes choras com as coisas que se dizem bonitas entre dois beijos, noutras ris-te de coisas ridículas como a sonoridade da frase “lambe-me a glande”. Às vezes lembras-te de escrever qualquer coisa no Moleskine que compraste há um ano e apercebeste da arrogância intelectual em forma de post- its próprios de frigoríficos suburbanos. O mundo é-te portátil e fazes o que quiseres com ele. Tu agora és a barra do arkanoide mas teimas em fazer game-over porque nunca te mexes. Ès a bola na trave e no poste, quase aquilo que poderia ter sido o golo do ano. E no mesmo instante uma nota de 100 euros voa na tua direcção e tu guarda-la na mochila. Vais querer poupa-la. Mas depois, na próxima paragem vais gastar em imperiais, calças que só vais vestir duas vezes porque te esqueceste de pôr a lavar a tempo as outras, idas aqui e ali em datas que não farão parte de calendários revistos amanhã, livros aconselhados que vais ler na diagonal porque na televisão não estava a dar mesmo nada de jeito. Paras em aldeias desconhecidas. Tornas-te líder político e fazes a revolução. Iças bandeiras, fazes amor com mulheres de esquerda, comemoras com bom vinho e fodes mulheres de direita. Tornas-te símbolo sexual, e todos querem um pouco de ti. Decides fugir porque sabes que só queremos permanecer num lugar onde os espelhos nos amem rugas. Continuas sentado lá atrás, a linha recta, as casas que fogem de ti como bólides. Se fechares bem os olhos aquela é a tua Caravela mas o Homem do Leme não és tu. Gostas de estar lá atrás, porque há um vento que te foge e lá mesmo na frente já deve estar o outro a gritar megalómano que é o rei do mundo. Abres a mochila e sacas de uma máscara grega. Não sabes se fazer uma tragédia ou uma comédia com a vida e oferece-la ao revisor que entretanto chega e se senta ao pé de ti, cansado de trabalhar. Abre uma garrafa de Vodka, e depois de metade confessa-te que gostava de ter sido guarda-redes, mas depois veio a comissão na Guiné. Reparas que ele não tem uma mão e lembras-te daquele episódio do Tsubasa em que o guarda redes defendeu um penaltie de costas para a bola porque uma das mãos estava engessada. Riem-se os dois e ele leva a máscara posta ao mesmo tempo que trauteia La Traviata de Verdi. O comboio pára mais uma vez e então crianças enchem todas as carruagens. Vais ter com elas e contas-lhe a pior anedota de sempre e eles depois querem que a conte vezes sem conta com diferentes pronúncias. Dizes que já foste à Lua três vezes e meia porque numa o foguetão teve um furo e não havia macaco. Que dentro do teu armário vive um dinossauro chamado Jeremias. Eles pensam que és louco mas não pensam que és mentiroso e isso deixa-te feliz. Dão-te carteiras de cromos da panini com o perfume do descolar que em milésimos de segundos te transporta à tua infância. Agora são teus amigos para sempre. Ao mesmo tempo pensas se terás tempo na vida para fazer qualquer tipo de colecções. Descansas a cabeça nas mãos e sentes a barba que nunca quiseste ter. Lembraste daquela manhã em que ela a te desfez suavemente entre carícias. A mochila então já não te pesa. Lá dentro ainda tens alguns aleluias, uma bússula, duas fisgas, manuais de tolerância, uma cafeiteira, um poema de Ricardo Reis, corta-unhas, panfletos do professor caramba, um contra-baixo desmontável, imagens mentais da Scarlet Johansen para as madrugadas de solidão, fotos desfocadas de amores finitos, um baralho de cartas onde falta o às de copas, uma agenda de números de telémovel para quem nunca ligaste, canetas bic quase gastas, guardanapos de café sujos de creme das bolas-de-berlim de ontem e, entre muitas outras coisas estapafúrdias ou úteis ou essenciais, também vislumbras alguns tipos diferentes de esperança. Fora da mochila tens lama e o cheiro da terra molhada. Decides tirar uma bússola que não funciona e decides que talvez estejas a ir para Sul. Pelo menos está calor. Vês camelos. Estão engravatados e viajam para um meeting de outsourcing em primeira classe. Antes de parar mais uma vez, saltas ao passar numa duna. Cais, rebolas durante vinte minutos ao mesmo tempo que te consegues lembrar que as dunas não são divãs nem biombos. Chegas ao Fim do Mundo, diz a placa. Tudo ali está prestes para acabar. Aos presentes ainda lhes falta o laço. Nas pastelarias ao bolo ainda falta a cereja. Aos que estão atrasados para o emprego ainda falta calçarem-se e ver no espelho se estão menos feios do que o que são antes de saírem. Aos poetas falta-lhes o último verso. Aquela rapariga tímida que já escreveu o mail para o rapaz que não sabe da sua existência ainda lhe falta o clicar no enviar. À outra, menos tímida, falta-lhe vir-se. Custa-te estar ali e mais uma vez te escapas, tentando encontrar terras sem fechaduras onde ninguém tomasse à letra o que pensasses e o caos fosse arrumado com base sólidas em amores eternos. O comboio esperava por ti porque também não tinha mais passageiros. Sentas-te no mesmo sítio, lá atrás, suspirando pelo presente, rindo com o passado, sorrindo com o futuro. Resolves escrever a marcador um poema com três versos, no chão da carruagem. Um poema que será pisado e pouco lido. Vês, ao longe gentes, que por estarem pouco perto estão pequenas. Parecem anões e divertes-te a pensar naqueles outros sete e no quanto estariam ébrios ou drogados os seus pais quando lhes decidiram dar o nome. Saber que vamos ter 7 filhos e anões não deve ser nada fácil. Soltas uma gargalhada tímida que se fosse acompanhada teria sabido melhor. Compreendes então por instantes todos os vícios do mundo. Mais os dos outros que os teus. Olhas para cada paragem e não está lá ninguém. Poderão estar à tua espera na paragem do autocarro. «Ás vezes as pessoas enganam-se». Assim, chegas àquela estação enorme e começa a entrar uma multidão que vem acercar-te. O primeiro é Deus. Deita-se de costas e adormece sem teres a oportunidade de lhe perguntar o que quer que seja. Entra também um tipo chamado Adolfo abraçado a um italiano careca que depois começam a discutir sobre que lugar a ocupar. Entre alguns tipos que te parecem familiares e uma selecção de voleyball brasileira que não tira os olhos de ti, vês a tua avó que te afaga as bochechas e te diz meu rico menino. Trouxe-te rabanadas que não comias há mais de dez anos. Depois chegam poetas famosos, trazem telas, pincéis e pintam-te o que tinhas acabado de pensar. Chegam pintores consagrados e começam a escrever canções que gostavas de cantar. O comboio viaja cada vez mais rápido e tudo é uma espécie de carrossel parisiense mas sem a base da Torre Eiffel a aparecer de dez em 10 segundos. È um carrossel pelo universo. Tu vais lá atrás a cantar, as brasileiras a fazer strip, Deus sem acordar, a tua avó a fazer croquetes para todos, os putos mais preocupados em imaginar que estão a chegar à lua, as caras familiares completamente embriagadas e tu a olhar para trás a pensar nas pessoas que já fizeram parte intima da tua viagem e que por algum motivo tiverem de se apear. Essas gentes que dividiram pouco espaço e multiplicaram entregas, acenam-te com nostálgica distância. Essas gentes que são algo de ti e onde também deixaste malas de ti mesmo. Gentes sem teu presente mas jamais ausentes surgem em cada curva ferroviária.

E tu decides ir para a locomotiva. Lá, final de tarde de primavera, televisão ligada na final da champions league em que joga o teu clube, cotovelo esquerdo na janela enquanto comes aquele gelado de Bolonha, sorriso à Tom Sawyer, mente no horizonte e mão direita que faz desencadear um lento e sonoro apitar que se tranforma no teu despertador para o embalo quotidiano. Descobres que foi um sonho, mas o sorriso já ninguém te tira. G.F.