Existem blogues que me fazem sorrir arrogantemente e fico triste. Principalmente porque são blogues mais sinceros que o meu. São diários íntimos de uma quase depressão anunciada. De gentes que querem ser ouvidas e explodem em palavras sós. Existem blogues que gritam para dentro mas exibindo as suas fraquezas cá para fora ansiosamente. Que anseiam a procura de um grande amor, a procura de vontade de trabalhar, mais dinheiro, mais bonança, um pénis maior ou o pénis de outrem. Existem blogues e outras páginas, outras escritas em que se fazem tempestades em copos de água. Onde os copos nem água têm nem mil ventos apregoados se aproximam. E inundam-se de auto-demagogias, de vaidades cozinhadas com imagens carregadas de poesia rebelopintica e também de mendicidades sentimentais. Libertam todos os seus monstros que precisam de amiguinhos (ou amigos porque a utilização de um diminutivo num post que cheira a crítica soa sempre a cinismo). Existem blogues onde quem escreve se sente Deus e procura Deus. Usa a escrita como religião própria, a a página branca do Word como Igreja.
Quando leio esses egocêntricos locais sagrados rio-me melancomicamente. E reparo mais uma vez que a própria melancomicidade humana sempre me enterneceu. G.F.
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